подарочек

закрываю свои веки неспешно.
что ты оставила за этими гранями?
что ты оставила внутри меня?
ты стоишь на пороге у моего сознания.
но я не чувствую даже доли тепла.
я разучиваюсь считать до ста и писать,
мне надоели мысли и голос.
кто этот человек,
что шепчет,
как же был нежен и ласков твой волос?
пока в очередном сне ты не начала меня им душить.
ты остаешься для меня лишь биением сердца.
но жестокая правда в том, что моего мне давно не ушить.
я закрываю уши,
рот
и молю у Бога о небытие.
все это слишком глупое развитие  нашего с тобой романа.
ты стоишь на против и тупо шаришь в карманах.
но не найдя ничего, встряхиваешь руками и говоришь
"пока, мне пора".
мы с тобой уже даже не пара.
не игра в угадай, где что спрятано.
я ищу под рассыпчятыми пятнами буквы, которые ты оставляла мне, сделав слишком изящные взмахи руками.
и била ты не кулаками, а словом,
словом, что ранило больнее,
чем камень,
подобранный где-то у моря и отточенный временами.
я закрываю свои веки неспешно. пропускаю тебя годами, словами и датами, своими стихами, тупыми фразами:
"привет, как дела? может, начнем все с нуля"
я убираю руки с руля в надежде
закончить эту первозданную незавершенность,
и наконец-то увидеть тебя.
вокруг меня космос.
орбиты сбиваются,
я растираюсь втруху,
как вопрос, что застрял где-то в горле.
"меня больше нет? ты -- это все еще я?"
мир, и все, что ему принадлежит, такая х*й*я.
пока ты употребляла купорос, я зарос,
как печальное дерево,
мхом.
меня больше в душе не *б*т, что будет потом.
теперь я всегда занят.
занят тоской, одиночеством, смертью, везение меня обрекло на тоску и печаль.

я подарю тебе свой труп на день рождение.
и мне тебя будет не жаль.

18.11.20.