Багряный клён, твоих ладоней цвет
Уже не греют кварцевые ТЭНы...
Смотрю на них я, к солнцу на просвет,
И мнится мне, пульсируют как вены.
И недостаток летнего тепла
По кровотоку явно очевиден:
Недавно резво кровушка текла,
Теперь же пульс покорно нитевиден...
А может быть дыханием погреть,
Или стопарик выпить для сугреву?
Но скалит зубки хищнически смерть,
И не турнуть взашеи эту деву!..
И будет листик тихо остывать,
И в никуда исчезнет его эго;
И будет клён безудержно рыдать...
И саван белый сыпать будет с неба.
Белый саван...
© Copyright: Николай Свайкин, 2020
Свидетельство о публикации №120112604880
Свидетельство о публикации №120112604880
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.