Я вижу: как
клёцки в бульоне,
всплывают
опять облака
и ложка
у ветра
в ладони,
задача
его не легка:
помешивать
этот бульон,
так пусть
не откажет
рука,
звенит,
как струна,
вновь строка,
какой
удивительный
сон...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.