Время всех нас собой повенчало...

  Лето. Речка.
         Туман над лугами.
  На холме небольшое село,
  В нём домишко
            бревенчатый мамин,
  Где вихрастое детство прошло.
  Не прошло,
          а, верней, там осталось,
  Чтоб чудесное время хранить,
  Чтоб могла бы с улыбкою старость,
  Пусть хоть мысленно, всё повторить:
  Облачиться в былые одежды,
  Сбросив облик морщинистых лет,
  И в ночном у костра, как и прежде,
  Встретить вместе с друзьями рассвет...
  Просыпалось село с петухами.
  Открывались калитки дворов.
  Вскоре стадо,
             с рожком, с пастухами,
  Шло с мычанием сонных коров.
  Незабвенны молочные струи,
  Что рождались здесь в каждом дворе:
  Они пели,
          звенели как струны,
  И тонули в подойном ведре.
  Мать всегда говорила нам:
                «Знайте,-
  Молоком угощая парным,-
  Человек  трудолюбием знатен,
  А бурёнка  удоем своим».

  Днём село затихало -
                все в поле.
  До зари молотили в страду.
  Адский труд!
  Уставали до боли,
  Но гордились – кормили страну.
  Мы, подростки, с азартом трудились –
  Подвозили снопы на гумно.
  Загорелые лица светились,
  Как с пшеничного поля зерно…

  Время всех нас  собой повенчало.
  Пусть  те годы намного трудней,
  Но готов я начать всё сначала,
  Чтобы быть
         вновь средь близких людей.





Картинка из интернета