Сегодня стих писал не я,
А тот, кто как из табакерки,
Запрыгнул в рамки бытия
Без предварительной примерки.
И начал буковки ронять,
И околесицу нести,
На отраженье не пенять,
Где лик свой не приобрести.
Смеясь, он мной сегодня правил,
А я по клавишам долбил,
Пока злодея не отправил,
Туда, где он блудливо жил.
Теперь чего-то не хватает,
Как будто я осиротел.
А он, паскудник, это знает,
Таких, как я, владелец тел.
Хотя, вернуться попрошу,
Визит его сегодня кстати.
Ведь о тебе я стих пишу -
Любимое из всех занятий!
Когда о тебе...
© Copyright: Алексей Ченко, 2020
Свидетельство о публикации №120112600135
Свидетельство о публикации №120112600135
Рецензии
