Шаль шерстяную на плечи накинув...

Шаль шерстяную накинув на плечи,
по вечерам  выходить на порог
и наблюдать, как сосновые свечи
воспламеняет дыханьем Сварог,

поочередно и неторопливо,
и восхищаться: вот это краса!
Стать, наконец, безусловно счастливой
в двадцать четыре условных часа...
 
Горе-беду  от калитки отвадив,
быть  берегиней домашних святынь,
печь на меду пироги и оладьи,
и забывать, что горьки, как полынь,
 
были напитки, которыми доля
нас опоила, насытив сполна,
и понимать, что поёт и в неволе
птица, в груди у которой - весна,
 
а у которой гнездовье разрушено,
той и свобода совсем не мила.
И погружаться  в стихи как в отдушину,
ветхие думы сжигая дотла,
 
вместе с хламьём, что годами копилось
и  залежалось по пыльным углам.
Жить, понимая, что жизнь не приснилась,
что и воздастся нам всем по делам

там, в той далёкой пока что обители,
где, как перины, лежат облака...
Даль догорает,  и огнетушителем
в небе орудует божья рука...

Художник Bryce Cameron Liston