Акростих Это не ахинея а отрезок эпоса и всё

Этюд осенней вянущей листвы
Толковый мастер не закинет в ведра.
Отбрось газету, глянь, из синевы
Неон бежит акации на бедра.

Ежовой варежкой погладит ног кору
Архимандрит - лесной сосняк громоздкий,
Хвоей не колкой крестит на миру
И ветви, и листву в застывшем воске.

Но ты пойми, мой неизвестный друг,
Епитимью не наводя на нищих,
Я сам такой же, как весь лес  вокруг
Акации, что с миром снов граничит.

Отрезком шелка выстелена грань,
Туникою фонарного неона –
Разрежь ее, но утром не изрань
Еловых веток под уснувшей кроной.

Зачем, скажи, разбросаны они…
Отличный повод подтянуться выше.
Кто вниз упал в безрадостные дни,
Этюд простил их, из лесу не вышиб.

Постой и ты… простите, стойте Вы,
Оглядываясь на упавших где-то,
Соленый привкус слез людских, увы
Акации – как письма без ответа.

И ей простимо, ведь за гранью всё
В других словах, любой там гол, ободран,
Стихи – лишь крюк… коль мир иной подсёк,
Ёрш мысли упадет в пустые вёдра.