Не предложишь Музе полупьяной,
Что стихи я лучше напишу
В баре, ресторане и в кальянной,
И на уши вешая лапшу.
Музе все выплескиваю мысли,
Честно их делю я пополам,
Что душа неистово стремится
Словно птица к белым облакам.
Что была я жрицей вакханалий
В самоотречении во сне,
Пострадала с болью гениталий
За мужей Ахейских там вдвойне.
Что-то было с Троей золотистой,
Музе лью спасительный бальзам,
За кольцо хватаясь с аметистом
И правдиво выкатив глаза.
Объясняю дуре близорукой,
Что писать шедевры не дано,
Лирою чарующие звуки
Посылать в небесное окно.
В мешанине из словесных сгустков
Катятся мне слезы по щеке,
Я пишу, наверное, на русском
Или на туземском языке?
Не предложишь...
© Copyright: Людмила Преображенская, 2020
Свидетельство о публикации №120112500796
Свидетельство о публикации №120112500796
Рецензии
