Твоя надменность, морОзит душу мне,
Ты холоднА, как мраморная стела,
Ты боль приносишь, этим мне вдвойне,
И этой жгучей боли нет предела.
Здороваться со мной не хочешь ты,
Подарки все мои ты отвергаешь,
Твой лик и в нём озлОблены черты,
И свой ты новый образ не скрываешь.
Звонки мои ты вовсе не берёшь,
Меня внесла в свой чёрный список, гневный,
Быть может кислоты ещё плеснёшь?
И вид твой стал, как будто, у царевны.
Ужель, все письма те, что я писал,
Тебя, моей открытостью, убили?
Тебя я ими разочаровал?
И строки все тебя ошеломили?
Я в письмах, ведь, описывал мечты,
С тобой хотел в глуши жить деревенской,
И городской там нету духоты,
Мы жили б в мире тёплых благоденствий.
Но ты меня совсем не поняла,
А может это к лучшему и всё же,
На хуторе ты сроду не жила,
Природа там, по истине, пригожа.
В письме, всё то, тебя не привлекло?
И лучше, что всё так произошло.
Разошлись взглядами
© Copyright: Артур Смольский, 2020
Свидетельство о публикации №120112507170
Свидетельство о публикации №120112507170
Рецензии