Дитя

Ты  не пустой сосуд, не чистый лист,
Не глины
                кусок податливый, немой.
Наполнен смыслом весь твой путь
                недлинный,
А сны полны сюжетных линий,
Не все они ведут домой.

Один, такой навязчивый и липкий,
Что из него не вырваться никак!
Тот сон всегда заканчивался криком,
И кто-то прибегал к постели мигом,
Чтоб покачать младенца на руках.

Включали свет, пытались разбудить,      
Но всё как будто было не с тобой:
Ты видела, что мама говорит,
Но звук не долетал – лишь стук копыт
И топот по булыжной мостовой…

На твой недолгий век скитаний хватит!
Где ты была, ты не расскажешь им -
Ты слов таких не знаешь и понятий.
Но разве это важно для объятий?
Ты бесконечно рада им двоим.

…В ущельях тёмных улиц день-деньской
Повсюду суета, галдёж и слякоть,
Но ты нырнёшь во двор, и там – покой
Под вывеской знакомой мастерской,
Что на стене висит огромной шляпой.

О, эта шляпа! Словно Фрэнк Синатра,
В такой же красовался твой отец.
Ты вспомнишь всё, но это будет завтра.
Сейчас - на ручках разрыдаться надо
И как-нибудь проснуться наконец.

…А во дворе тебя не замечают -
Ты не нужна, бродяжка, в этом доме.
Уставшая, озябшая, чужая
Ты, в лошадином стойле засыпая,
Калачиком свернёшься на соломе.

Решение пришло само собой:
Чтоб где-то в светлом будущем проснуться,
Нам где-то в прошлом предстоит уснуть.
С тех пор, во сне пускаясь в этот путь,
Ты знала, как домой тебе вернуться.

--
Забыт кошмар. Ты - мама, не малышка.
Но домика макет, из сновидений, 
Стоит у вас теперь на полке книжной:
Из сувенирной лавочки парижской
Подружкой привезён на день рождения.

Как много в жизни странных совпадений...