«Поэт районного масштаба»,
вернее, вольный стихотворец,
рубли в нулях, не душит жаба,
страдалец в жизненном дозоре.
Согласен петь и на деревню:
старик…, к чему любовь и слава,
своё отдал чудак запевший,
скворец и я - певцы анклава.
Пусть примитив - моя манера,
мой голос хриплый и уставший,
но мой, без звания «фанера»,
при коммунизме побывавший.
Пою о том, что сердцу мило:
восход, закат, мужик и баба…
Ужимки жизни, дрязги - мимо,
их путь – в российские ухабы.
Бывали бури, пыль и лихо…
Служил, порою, наковальней,
к концу отжат, покой и тихо,
хоть сумасшествие похвально.
25.11.20
Памятник
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2020
Свидетельство о публикации №120112501851
Свидетельство о публикации №120112501851
Рецензии