Письма к Плинию... четырнадцатое...

               
                "...и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
                и теми, кто вас не помнит, тоже невелика...
                И.Бродский



...поживём и - конечно - увидим: свет надежды, как прежде, вдали... здравствуй, Плиний, мой брат во ковиде, не смешно, но казнить не вели, беспокойные, жалкие мысли, беспощадный, но честный ответ, не вели, также, жечь твои письма, потому что их попросту нет, на крыльце, на луне, на причале - ветер времени резок в броске, не вели - ещё - петь о печали и моей захолустной тоске... для поэтки - все чувства дровами, подпалит и исчезнет в ночи пересказывать жизнь, мол, словами можно Божий сюжет приручить, заграбастать все главные роли, новый день - новый чистенький лист, но ты знаешь, что может пароли перепутать твой ангел-радист, и тогда - точно - прошлое вскинет сотню дымных голов, как дракон, и одно, драгоценное, имя станет кормом для жадных ворон, и ты выйдешь из тесных объятий, как из боя, в слезах, матерясь... впрочем, это страшилки, приятель, между нами незримая связь, не на уровне зренья и слуха, а на уровне... космос, молчи!..
...не испить ли нам чаю, Танюха! - баба Паня из кухни кричит... ухажёр твой, мне помнится, вроде, притащил нам конфет, без затей... да, у нас есть Ульянов Володя, не Ильич, но учитель детей, педагог, непростая фигура, кудри рыжие, байрон-аскет, он считает, что литература, то есть классика, школьникам вред, чисто яд в неразбавленном виде, где иголка в душе, не в стогу, потому что пытаясь предвидеть всё, что сбудется, гении лгут: вдохновенно, бессовестно, рьяно, обнажая небесное дно, и становится Ясной поляна, Чёрной речка, и красным сукно той потерянной, каждым, шинели, но в неё завернули топор... ум ребёнка не сможет на деле почерпнуть этот мрак и позор, и бесстыдство, и веру, и голос, и любовь, и вину, и покой, ибо всякий писательский голод насыщается болью людской... я не спорю, он может часами говорить про валентность невзгод... мы себя провоцируем сами - и на подвиг, и наоборот, время-ослик, чем слаще морковка, тем быстрее покажется хвост... жил мальчишка по имени Вовка, и считал, что количество звезд не зависит от качества века... шёл хоккейный, закрученный матч... как играет судьба человеком?.. исключительно в стиле "too much"... той победною шайбой, тем голом, он был счастлив и мчался вперед... кто решил: должен встретиться с полом позвоночник?.. а пол - это лёд... и реальность конвертом свернулась, а внутри только ярость и страх, он в коляске провёл свою юность, и не раз посылал её нах... выл в подушку, травился снотворным, будто надвое будни делил, грыз науки, учился упорно, но когда оставался без сил, то боялся - собьётся программа, вдруг, он к собственной доле привык... но однажды вошла к нему мама и сказала: к тебе ученик, был соседский мальчишка вихрастым, был он красным, как рак, и когда прошептал своё тихое "здрасьте" и добавил: с лит-рою беда... у Владимира, княже, ты княже, от затылка отхлынул тот лёд... он не думал, что мальчику скажет, знал, что больше себе не соврёт... день дрожал, будто струны Эола, мол, братан, начинаем игру, а потом были разные школы, и ни разу он в них ко двору, все уходы считал обороной, мир со всех укрывая сторон... а когда грянул вирус с короной, Вова с мамой рванули в наш схрон, к тётке Насте, в избу с сундуками - сколько съедено молью добра... педагог!!! оторвали с руками, не физрук и мужчина - ура!!! что же детки?.. разрыв поколений и во всём виноват интернет... калич встрял - в этой школе ступеней очень много, а пандуса нет... познакомились?.. я мыла рамы, и смотрела, естественно, вдаль, а Володя привёз нам от мамы и спасибо, и деньги за шаль, бабе Пане подвластны и спицы, и крючок, да и серп с молотком... вновь смеётся: желанье учиться - путь туда, где помрёшь дураком, я же думала - самая малость и тот свет заиграет в дуду, но Танча без присмотра осталась, я решила - ещё подожду... целый век мы рядимся другими и меняем успех на провал, а Владимир сказал: мы - богини, и почти, дурачок, не соврал... а когда он в коляске уехал - жизнь вручили?.. бери и владей, нас ударило - молнией - эхо голосов в нём кричащих людей... побежали мурашки по коже, что исходу готовит исток?.. баба Паша сказала: ты, Боже, в доброте своей слишком жесток...
...слог легко может остановиться, многоточьем достав до венца... ты уснёшь, прочитав полстраницы, или всё же дойдёшь до конца, где лицо свое прячу в ладони, где молюсь и пишу наугад, то, что нас не убило - догонит и добавит, как водится, брат... никогда не щадила секреты, но свои, а чужие - табу... у крыльца огонёк сигареты, будто красная точка на лбу, маски, лица, и снова личины, правда, выдумка, явная ложь, оправдания стоят причины, по которой ты их раздаёшь... что до чертова-чертова ящика и почтовых измученных схем, ты могла б поселиться в нём, ящерка, и тогда бы узнала зачем вечность гладит опухшие веки и тихонько бормочет: не вой... и за подписью: Плиний навеки... чей-то выбор, не чей-то, а твой...