Предательством сожженные мосты,
Окутывают гарью и обидой.
Мосты, они конечно, не кресты.
Но в головешках этого не видно.
Не яблоко. Червивый человек
В корзине дружбы как то оказался.
Уже не важно - день, неделя, век..
Снаружи жил, в середке разлагался.
И сколько их в толпе, не различить,
Несущих исполненье чьей то кармы.
Но подбирающих уверенно ключи,
К кому то - грубо, с кем то - филигранно.
И вот очередной сгоревший мост,
А там - спина, а здесь - недоумение.
Предательство с Прощением внахлест,
Над переправой сомкнутые тени.
11.2020
А. Климушин
Предательством сожженные мосты
© Copyright: Александр Климушин, 2020
Свидетельство о публикации №120112406725
Свидетельство о публикации №120112406725
Рецензии