Сломанный Лирик

* * *

Он верил когда-то в лирический бред,
В стихах выворачивал жизнь наизнанку,
Всегда безупречно, по моде одет,
Ровнял ежедневно бородку-испанку.

В таких вот деталях свою проявлял
Натуру души беззаботно-ранимой.
Она же читалась в стихах, где вокзал,
Прощания  грусть, тишина без причины.

И даже в момент написания строк
Романтики тень нависала над парнем:
Он рано, покуда не слышно дорог,
Любил посидеть, пообщаться с туманом.

* * *

Однако капризы судьбы таковы,
Что если по жизни идёшь безупречно,
Нельзя никогда опускать головы,
Иначе обрежут по самые плечи.

Всё глубже и глубже тонул с каждым днём:
В колодцах придуманной, творческой были,
Себя разглядел он в герое своём,
А явь перепачкалась лживою пылью.

Построил поэт идеальную жизнь.
Там  место нашлось для любви настоящей,
Для подвига с дружбой ячейки нашлись
От этого привкус казался послаще

Вселенная та – красоты идеал!
Но только, что это иллюзий спирали,
Тогда существом он больным осознал,
Когда санитары его забирали

* * *

Теперь не слагает красивых стихов,
Ведь Правда, увы, далеко не красотка.
Но к ней он взывает – царице основ -
Пред ней лишь склоняет чело своё кротко.

Теперь, как с натурщицы, пишет с неё
На опыта кальке презлые картины.
Своей бороды целый год не стрижёт
И сорван был голос последней ангиной.

Стихи создаёт только в сумрачной тьме
При бледном мерцании неба светила.
Оно безучастно к людской кутерьме,
Сие безразличие гонит по жилам.

Сияние это напомнит ему,
О том, что судьба поступает жестоко.
Особо жестока, бывает к тому,
Кто жизнь воспевает, отбросив пороки.

Теперь вечерами болтая с собой,
Он хлещет вино в рок-н-ролльном веселье
Смеётся, проснувшись в постели чужой:
"Опять проститутки, стихи и похмелье!"

май – июль 2017