По равнине чадят костры,
В небо - пальцы густых дымов.
Напрочь сточены топоры,
Но - безумен Мамонтолов.
Как у зверя больного взгляд,
Вместо слов из гортани - рык,
Пульсом в жилах - кромешный ад,
Убивая, он жить привык.
Он построил шатёр из шкур,
Из огромных сырых костей.
Нелюдим он всегда и хмур,
К очагу он не ждёт гостей.
Он - проклятье сырых равнин,
Тень дождями набухших туч.
Меж своих он такой один -
Смерть мохнатых и добрых круч.
Безумный Мамонтолов
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2020
Свидетельство о публикации №120112405119
Свидетельство о публикации №120112405119
Рецензии