Ты - только ручка,
Которой кто-то пишет стихи...
Только вот ручке холодно, больно и одиноко...
И с ручки хоть иногда надо вытирать грязь,
Что прилипла к ней в этом мире,
И хоть иногда согревать,
Крыльями из огня, что ее держат...
Ты - только ручка...
Чернила - кровь, пот и слезы,
Аромат букетов, что дарят любимым,
Ветерок, легкий и теплый,
В мае, помогающий птицам летать,
Сок растений, пробуждающихся ото сна
И капельки росы на морде
Счастливой собаки, кувыркающейся на лугу
Ты - только ручка...
Я знаю...
Лежу на столе и жду, что напишут
Мною стихи,
О том, как я тебя люблю...
Ручка
© Copyright: Диск Седьмого Круга, 2020
Свидетельство о публикации №120112404293
Свидетельство о публикации №120112404293
Рецензии