В будни здесь никогда не бывало пусто;
вечно казалось, что где-то на шестидесятых
этот высокий холл взял хрустальной люстрой
время меж тактов города под фермату.
Здесь, на линейке морозных воскресных утр -
второй дополнительной сверху, наверное, где-то -
главного композитора бес попутал
несколько грустных звуков вписать для флейты.
Пьеса была закончена, восемнадцать
стало флейтисту, сорвался темп метронома.
Пусть и хотелось в привычных стенах остаться,
партию передали кому-то другому.
Он не прославил высвистом хрипловатым
ни этот холл, ни люстру, ни педагогов;
вмятина на мундштуке, да и сам помят он,
в жизни потерян, но помнит сюда дорогу.
Флейтист
© Copyright: Ада Искра, 2020
Свидетельство о публикации №120112305272
Свидетельство о публикации №120112305272
Рецензии