Берег

Вот этот берег — часть его, не весь.
Прошли, промчались детство здесь и юность.
И молодость. Вся жизнь топталась здесь,
к кусочку суши этому приткнулась.
Где, сколько помню, неизменный вид:
краюха валуна лежит косая,
и дерево упавшее лежит,
обломками ветвей воды касаясь.

И к низкой круче мелкая волна
сто лет уже с одной и той же силой
подкатывает, вяла и грустна,
в зеленой мути и ошметках ила.
Но что-то здесь определенно есть.
Магнит какой-то — он дугой, излукой
сюда влечет, хоть некуда присесть,
и разве что к траве припасть пожухлой.

Здесь что-то есть загадочней, темней,
чем жизнь сама, умом непостижима.
Обитель призраков, пристанище теней,
останки ветхих крыльев серафимов.
Вся хроника их участи, судьбы,
архангелов изношенные перья,
следы их стародавней ворожбы,
их летопись, сказанья и поверья.

Которые уже нельзя вернуть
ни времени, ни городу, ни миру.
Эпоха выхолостила их суть,
преданий и легенд сломала лиру.
Лишь прах немой, развалины судеб,
как высохшие старые колодцы.
Тогда зачем мне этот тайный склеп
почувствовать душою удается?

Кто за меня придумал и решил,
надежду сокровенную лелея,
что коренной, исконный старожил
оценит эту странную затею,
и что я эти тайны сберегу,
лишь чувством, а не тайною владея?
Не вечно мне стоять на берегу —
я ухожу в осеннюю аллею.

Прочь вымыслы и притчи! Сказки прочь!
Я ухожу привычно и устало.
Аллея та же каждый год, точь-в-точь.
В который раз она осенней стала?
Я к желтым листьям руку подношу.
В необъяснимость чувства кто поверит?
Я умолчу... Ну, может, напишу
с полсотни строк про странный этот берег.

Вот этот берег. У реки. В тиши.
Поверхности земной отрезок. Суши
участок заповедный для души.
Клочок пространства, исцелявший души
столетьями, как в этот век — мою.
С волною безголосой и тоскливой
у края времени, у жизни на краю,
с ее приливом и ее отливом.


Фотоколлаж автора.