Рассвет налил в кувшин крюшон,
На скатерть,что локтЁм протёрта.
На целомудренный вазон,
На неподвижность натюрморта.
Утратив свежесть, вкус и цвет-
Лимоны в полынье стакана.
Встаёт больной, хмельной рассвет
Невнятно, удалённо,странно.
Букет гвоздик пропасть грозит,
Он смертен,словно чья-то память.
Ноябрь гвоздит,знобит, горчит,
А где же искра,дайте пламя.
Ах,запах цедры, цитромон...
И торжество природы мёртвой,
Как чёрно-белое кино,
Как неподвижность натюрморта.
натюрморт
© Copyright: Любовь Лисеенко 4, 2020
Свидетельство о публикации №120112302025
Свидетельство о публикации №120112302025
Рецензии
