Старая тетрадь. Цветы

Поседевшие страницы
Дедовского дневника,
Словно крылья старой птицы,
Вновь готовой устремиться
К звездам, ввысь, за облака.
Текст холодноват пока,
Но ему  моя  рука
Отдаёт тепла частицу.
Пробегает ток по венам
Постоянный к переменам.
Между строчек судьбы, лица.
Рифмами ручей струится
Из далёка-далекА.
Но живой его водицей
Не напиться, не умыться,
Если не шепнёт старик
Где, когда и как возник
Вдохновения родник.

         1.Цветы.

Только нежность под одеждой
И цветы. Назло морозам .
В сердце теплилась надежда,
Что к моим колючим розам

Привыкала понемногу
Та, к которой в вихре белом
Долго я искал дорогу,
Был наивным и несмелым.

Ревностью писал сонеты,
Пробивался к Ней в кумиры.
Морщилась:"Мил. И поэт ты.
Жаль, что из другого мира."

Бури стихли, в лето канув.
Ближе мы, казалось, стали.
Но у ног её тюльпаны
Вместо роз моих лежали.

Мак, пион, нарцисс балета
В страсти были , как в "угаре".
Но Она их  чувств  букеты
Складывала в свой гербарий.

Этой участи прескверной
Избежать и я не смог.
На странице сорок первой
Лепестком засохшим лёг.

А душа упала будто
В луг растоптанных цветов.
Но надежды незабудка
Вырвала из мрачных снов.

Бабочкой Она кружилась
По полянкам, тут и там.
И сменил на гнев бог милость-
Потеряла счёт годам.

Красота Её завяла.
В каждой сказке есть конец.
Став фиалкою усталой,
С васильком шла под венец.

Ирисы, мимозы, каллы...
Пестрой жизни круговерть.
Ты прелестна? Что ж, немало.
Счастье же в другом, поверь.

Пусть букет мой и неброский,
Но я искренен с людьми.
К запаху добавлю просто
Аромат своей любви.

Он в полутонах улыбки,
Взгляда и дыханья слов.
Он в неуловимо зыбком
Равновесии грехов.

Астрам, лилиям, гвоздикам
Пожелать хотелось бы
В нашем мире многоликом
Чьим-то стать цветком судьбы.

По ромашке не гадаю,
На былое не ропщу.
От кого-то пострадаю-
Не забуду. Но прощу.

В вёснах моя юность скрылась.
Осень жизни - на порог.
Прошлое вдали клубилось
Пылью пройденный дорог.

На закате меркли краски.
Снился мне цветочный остров.
Память с нас срывает маски.
Роз шипы всё также остры.


Рецензии