Холодный ветер мне обжег ладони,
Я размышляю все о вечном, да о личном.
На нас взирают с холодом иконы,
Которым мы чертовски безразличны.
И опустив под градом боли плечи,
Я разложу себя на ноты и на всхлипы.
Ноябрь в спину выстрелил картечью,
Прощальную не спев нам панихиду.
Расстрел зимой - последнее искусство,
На белом алое расплещется контрастом.
В насмешку смерть подарит чувство,
Что в бога верить - глупо и напрасно.
Реквием
© Copyright: Мари Ромм, 2020
Свидетельство о публикации №120112310414
Свидетельство о публикации №120112310414
Рецензии
Сильное и яркое произведение! Очень понравилось!
Артур Грей Эсквайр 24.11.2020 01:38 • Заявить о нарушении
Артур Грей Эсквайр 24.11.2020 01:38 • Заявить о нарушении
