Годы скачут, как драже...

Годы скачут, как драже по дубовому паркету,
Незаметно растворяясь сладкой пылью под окном,
У которого, на стенке, в ряд красуются портреты -
В золочёных рамках лица... Вся эпоха в ряде том,
Начиная с аксельбантов, с кружевных перчаток модниц,
С лиц суровых и красивых, именуемых роднёй,
Лица - даты, даты - лица, дети жён, здесь нет любовниц,
Хоть и были несомненно, но тогда был век другой -
Не кичились, а скрывали. Дальше ряд идёт попроще -
Пиджаков, рубашек белых, благородный, кстати, цвет,
Лица жён смиренных рядом, ни одна из них не ропщет,
Хоть и были разногласия, не позорились на свет.
Нижний ряд, родное племя, узнаваемые лица,
Задний фон сменился вовсе - лошадей нет и собак,
Нет парадов, мавзолея, красной площади столицы...
Есть закаты в море пенном и причёски кое-как.
Ряд закончился, день тоже - покатился вниз конфеткой,
Пыль веков в себя вбирая, ни поднять, ни облизать.
И меня, когда-то, в рамке, в серой юбке на кокетке,
Здесь повесят непременно, чтоб потомкам показать.