Мы все болеем понемножку от любви.
Скорей, даже не мы... Душа вся изнывает...
А сердцу всё одно: стучит себе – живи,
Живи... И стук, как-будто в нём кого пытают.
Совсем неважно, сколько за плечами лет.
За осенью, зимой, согревшись у камина,
Весна для Вас опять, стянув пушистый плед,
Любви предвестница... Порывов чувств стремнина.
А осень? Балует недолгим листопадом.
Зато им не надышишься... Прижав к устам,
Вдыхаешь ароматный запах... До упада...
Как зрелой женщины неуловимый шарм.
И павший лист, от вялой жизни покраснев,
Падёт, поверженный, украсив чей-то взгляд.
Гоняем ветром, все страданья претерпев,
Он успокоиться под снегом был бы рад.
У злых ветров неугомонно дерзка страсть:
Беснуются, от похоти изнемогают,
Поднимут вихрем, растопырив хищно пасть...
И слышим вой, как-будто в нём кого пытают.
Ноябрь 2020
Павший лист
© Copyright: Валерий Шурик, 2020
Свидетельство о публикации №120112207705
Свидетельство о публикации №120112207705
Рецензии