Сон, тяжёлый сон.
Стёрты лица и грани,
Всё от того, что сражён,
Поражён болью и страхом в яви.
Опухоль... Опухоль мозг точИт.
И поздно искать спасенья.
А мысль простая в висок стучит:
"Дожить бы до воскресенья."
Он бредит снова. И вновь провал.
Уже открываются двери,
За которыми ангелы читают права
И грехи монотонно мерят.
"Погоди, судья, погоди, не спеши,
Слишком быстро всё происходит,
Дай мне здесь раздать по счетам долги,
А потом веди в преисподнюю..."
***
Сорок дней он из комы не выходил,
Сорок дней со святыми спорил,
А на сорок первый глаза открыл,
И сказал вдруг: "Хочу на море."
22.11.2020
Сон
© Copyright: Марина Толич, 2020
Свидетельство о публикации №120112207391
Свидетельство о публикации №120112207391
Рецензии