Любовей десять пролистал,
как ветер в старом парке книгу.
И не возвёл на пьедестал
ту, самую, что показалась мигом,
что, как возник, так и исчез
без в сердце памятных отметин,
из тех ниспосланных чудес,
чей образ тих и неприметен.
Но вдруг в ночи раздался шёпот:
"Зачем беспамятством обидел?!
И променял на мнимый опыт,
Ту, чьих восторгов не увидел,
от встреч не принятых тобой
за волшебство, подарок Божий!
Прости, обиженный судьбой,
что память я твою тревожу..."
Никто не слышал вой тогда,
что прятал он в свою подушку.
И щедро счёт вела годам
не для него в ночи кукушка.
Недолюбил...
© Copyright: Алексей Ченко, 2020
Свидетельство о публикации №120112200071
Свидетельство о публикации №120112200071
Рецензии