Стих- не стих, а какой-то заблудший обмерыш,
Мыслей много, а вроде бы все ни о чём.
Взгляд прищурив, вздохнешь и поверишь,
Будто ей по сей день, по сей час увлечен.
Погонялся когда-то за птицами счастья,
Грех такой не один в закоулках души.
Бред в стихах, не спеша, разберу на запчасти,
На местах своих будут они хороши.
Стих- не стих, а какой-то заблудший обмерыш
© Copyright: Костиков Николай Александрович, 2020
Свидетельство о публикации №120112206422
Свидетельство о публикации №120112206422
Рецензии