Я раньше писала так много стихов о любви

Я раньше писала так много стихов о любви,
О сексе, о нежности, самых разных чувствах.
Бывало в них радостно, страстно, бывало грустно.
По каждому поводу было - о каждом почти визави.

Мне очень хотелось в жизни личной сюжет,
Чтоб каждое действие точно имело смысл,
От искры до искры я строила схемы, считала числа,
И в каждом герое случайном искала Свет.

Мне очень хотелось любимой быть и любить.
Я думала, чаяла, верила: может, этот?
Может, сойдутся звёзды, Луна, все планеты?
И, может, начну, наконец-то, счастливой жить?

И чтоб удовольствие телу, сердцу, душе,
Чтоб я расцветала, и вновь отрастали крылья,
А все, что пишу в своих книгах, вдруг стало былью -
Ведь вот же она за углом, эта быль, сейчас, уже!..

Я слишком долго ждала и устала верить
В мужчин, их способность к чувствам и поступкам.
Устала, что там лишь жадный цинизм под скорлупкой,
Устала стучаться в закрытые к сердцу двери.

Я раньше влюблялась в объятья и поцелуи,
В беседу с участием, в смех, интересов общность,
А если уж секс до звёзд с неба - то можно лопнуть
От счастья, и вот я Героем уже его рисую...

Так было. А что же сейчас? Этот жар утих.
Меня и хотят, и влюбляются, сон теряя -
И я это все, если надо, легко принимаю,
И мне хорошо, но любовный не пишется стих.

Теперь, чтоб запасть мне в душу, такого мало.
И мне все равно, что там дальше - своих дел много.
Пропали, играют, молчат? Скатертью дорога.
Ведь я и сама ничего им не обещала.

И все-таки грустно, что стало теперь вот так.
Была я наивной, влюблённой, но - живее.
Найдётся ли кто-то, кто впредь меня отогреет?
Не верю. А жить без Веры в Чудо - паршивый знак.

Но что тут поделать - тот чувственный жар не в крови,
Запрятан в далёком, забытом, нелепом прошлом,
Местами наивном, местами вульгарно-пошлом,
Когда я писала так много стихов о любви...

2020