Потом доковыляем до зимы,
пока же - осень, скука и осадки.
И мёд на блюдце, тянущийся, сладкий,
над крышами случайные дымы
из труб, но не подряд, а через раз -
тут сразу ясно - холодно в хоромах.
Один глоток, за чашку не берясь,
губами только, это ли не промах -
обжёгся, будешь дуть на всё подряд -
на чай, на мёд, на всякое другое.
Трясущиеся губы под рукою
ругательством проглоченным горят.
Пока я изучаю контур крыш,
размытый, как пейзаж в квадрате рамы,
художник дождь завзято и упрямо,
рисует всё, о чем ты говоришь,
моя родная... Год идёт за три,
а мы тут губы жжём, на чашки дуя.
И память ставит в тексте запятую,
листая вспять свои календари.
***
© Copyright: Винил, 2020
Свидетельство о публикации №120112203190
Свидетельство о публикации №120112203190
Рецензии