Вы простите, яблоня с грушей, -
Не полил сегодня вас Дима, -
Он лежал и музыку слушал,
И стихи писал для любимой.
Разорвал без спросу, нахально,
Дочкину тетрадь на листочки,
Просто он такой ненормальный,
Просто он рифмует так строчки.
Пусть простят калитка с забором, -
Их он не покрасил, конечно, -
Он следил, как ласточки хором
О любви чирикают вечной,
Как играют тени со светом,
Как с березой шепчутся клены…
В принципе легко быть поэтом, -
Трудно быть поэтом влюбленным.
И твердят родные тоскливо –
Как же так?! Что сделано все же?..
На вопрос, вполне справедливый,
Он ответить просто не сможет.
Чем он занимался на даче?!
Даже не прополоты грядки!..
Просто он не может иначе, -
Он с судьбой играется в прятки…
@StD
Игра с судьбой
© Copyright: Дмитрий Поваренков, 2020
Свидетельство о публикации №120112203003
Свидетельство о публикации №120112203003
Рецензии