Баллада о парашютистке
Смачно чавкал асфальт на крутом вираже...
Задыхался мотор под капотом машины,
И качалась дорога в цветном витраже.
Превращалась езда в нестерпимую муку,
От июльского зноя тихо плавилась даль...
На обочине девушка вскинула руку,
Я почти машинально нажал на педаль.
Полоснул по глазам мимолётно, но броско
Модных джинсиков яркий ультрамарин,
И в окно заглянула, как будто берёзка,
Синевой и прохладой озёрных глубин.
Половодье волос, словно море пшеницы
С островками задорных степных васильков.
В ожиданье немом распахнулись ресницы...
Вот такими и бредит ночами альков.
Завязать разговор всё не мог я решиться.
Помню, задал вопрос про семейный уют.
Несказанно тотчас мне пришлось удивиться:
Оказалось, любовь у неё - парашют.
Позавидовал парню, кто станет ей мужем.
Будет счастлив он с нею, мол, наверняка...
Только вскинула брови - очень кто-то ей нужен!
И сказала:"Такой не родился пока!"
Чтобы как-то найти разговору продленье,
Почитал ей стихи. Ну, конечно, свои.
И увидел в глазах у неё удивленье:
Не поверила, видно, что это мои.
На прощанье ей вслед пошутил я неловко,
(Что поделать, на юмор порою несёт):
"Когда дёрнет кольцо вытяжная верёвка,
Надо вспомнить: есть Бог. Он такую спасёт".
"Бога нет, извините!" - ответила строго,-
"Есть раскрытого купола матовый шёлк.
Вместо Бога у нас - парашютные стропы,
За святую молитву - команда:"Пошёл!"
...И теперь, если в небе вижу я на рассвете
Парашюты, что ветер треплет яро и зло,
Я всевышним богам всех религий на свете
Потихоньку молюсь, чтобы ей повезло.
Свидетельство о публикации №120112202124