Сплин

Уже не жёлтая, а ржавая листва,
 Набрякшая ноябрьскими дождями,
Лежит на бездорожии  мертва,
Перекликаясь темным тоном с полыньями...
И на душе такая ж канитель:
Кто выбыл из друзей, а кто в неволе,
И нудная  осенняя  капель
Переполняет чашу горечи и боли.


Рецензии