Ничего взамен...

        Я потеряла вдохновение...
        Покой - прощенье всех грехов.
        И душу больше не корежит
        От нарождавшихся стихов.
        Я не пишу - угасло пламя...
        Но что - то там, в душе болит
        И порождает сожаление,
        Что пепелище не горит...
        (Н. Кучковская. Я потеряла вдохновение.
        22.12.11. Мысли в метро)

Случилось недоразуменье,
Как худшее из всех грехов:
Я потеряла вдохновение
И больше не пишу стихов.
Кому-то не понятно, может,
Но приговор Судьбы таков:
Меня не жмёт и не корёжит
От нарождавшихся стихов.
Не тормошит и не колбасит,
Не рвёт на части, не мутит,
Не проклинает, не дубасит,
Не злит, не жжёт, не материт.
Ни ветром надо мной не свищет,
Ни притупляет, словно яд,
Смотрю и вижу пепелище
Своих стихов, что не горят.
И душу гложет сожаленье
Укором мёртвым и живым,
Что всё, что было вдохновением, -
Обыкновенный сизый дым.
***


Рецензии
Не хуже, не лучше, а просто здорово! Очень глянулись Ваши пародии... Вы и правда задира. Добавил Вас в избранные!

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   20.03.2021 11:16     Заявить о нарушении
Спасибо, за отзыв, правильные слова и перевод меня в избранные.
С уважением,

Александр Никитич Задиранов   21.03.2021 14:35   Заявить о нарушении
Не за что, Александр, люблю стихи с перчинкой и не люблю пустых. Я и сам иногда шалю пародиями, это точит перо... С праздником Вас и не проходящего Вам вдохновения! Рад знакомству...

АЗЪ ПОЭТ

Где трупы, там стервятники кругами
Восьмёрки чертят, черти злых небес,
Спешит Беда у ней под сапогами -
Печатным слогом вечный интерес:
Тревог, забот и маяние души,
Застывшей у невидимой межи...
Границ истёртых робким вдохновеньем.
Не раз так было, будет, что с того,
В развёрстых безднах снов застелят дно.
Где вечность, присно, проклята мгновеньем.

Там тайный смысл, не суть его искать,
А как найдёшь ни радости, ни боли.
Ты сам себе судья, палач и тать,
Вот и решай в какой ты ныне роли.
Вновь отражение не приемлет свет,
И зе'ркала не вычурный багет -
Проём двери, что в мир пустых иллюзий...
Ты снова там и всё предрешено,
Ты лжёшь себе и так же лжёт стекло,
Как веки сам ты, злобно, створы сузив.

Сквозь тот кордон шагает караван
Усталых будней по пескам забвений...
Погребены колодцы откровений,
И за барханом, вновь штормит бархан.
Я там постился сорок дней с Тобой,
Пророк не нужный и как Ты немой,
Весь мир постыл разрушенный и чуждый.
Пески хранили мудрость и покой,
И Месяц чашей прям над головой
Лил млечный путь всклокоченный и вьюжный.

В периметрах убогих плоскостей,
Углов и стен линованых в полоску.
Избитым эхом мнутся отголоски
Стихов, мечтаний и пустых страстей...
Мой Бог устал, Он ныне глух и слеп,
И так же нем, а небо тёмный склеп...
И чётками перебирая звёзды...
Он мнит в нирване, там где Дух парит,
Плывёт стихом божественный санскрит
И звездопадом строки льются слёзно.

Прости, мой Ангел, этот стих лишь вскрик,
Той птицы Феникс, что не вила гнёзда.
Наверно рано, но пока не поздно:
Встав на крыло, покинуть материк...
Лететь, лететь, настигнув горизонт,
Куда за край разлит Эвксинский Понт,
Где смерть застыла в ожидании чуда...
Где Василиск, лакая, небо пьёт
И Алканост опять прочит исход,
Сквозь океан не вспахтанный Гарудой.

Мой Ангел вспомни: Чей ты будешь Сын?
Презрен Отцом и, как и я один -
Пустынь скиталец, мой немой попутчик.
Тот Прометей, что вечно тьмой гоним,
Сто раз убитый, павший нефилим,
Небес изгнаник, солнца чистый лучик?
Как стрелы - строки пущены в полёт,
С колчана строф и ни одной нет мимо.
В рассвет, в закат в сгоревший небосвод,
Что крутит вечно многорукий Шива.

Мне всё понятно: миром правит страх,
За секс и деньги в "тронутых" умах,
Удел, и доля, рок - лишь только случай...
Жить в мире этом, (быть в иных мирах),
Где что из сердца, стынет на устах,
А с уст слетая, корчится в падучей.
Поверь, мой Ангел, порождают страх -
Библейский Яхве, Саваоф, Аллах,
Один в трёх лицах - Спасу не попустит.
Мусоля требник на помин души,
Меж них, окстись, спасенья не ищи.
Прости, помилуй Господи Иисусе...

И жизнь, и смерть - обман, атракцион,
Вот твой билет хватай пока всё даром.
Кипит бульон наваром хромосом,
Мешает суп половником Сансара.
Где ад и рай приправа для глупцов,
Концы начал, в началах всех концов -
Игра богов, а мы лишь прикуп в сваре.
Вот обналичив ставки на кону:
Опять стихи ни сердцу, ни уму,
Не ново то и снова всё, как встари.

А ты один из них, кто сам не свой.
Хранитель бреда, снов пустых наперсник.
Грядет потоп, ты наречённый Ной,
На страшный суд небес последний вестник.
Льют Дракониды слёзы долгий век, -
Сезон дождей переходящий в снег.
По целине пешком бредёт Предвечный...
Ты, как и я из слова, и воды,
Растает снег и смоет все следы,
За тем, Кем был ты зря очеловечен.

В Начале было Слово... Слово? Нет...
Его несущий - Сущий, - Азъ Поэт!
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский

10 03 21

Абишев-Чуйский Игорь Викторович   22.03.2021 10:13   Заявить о нарушении
Спасибо.

С уважением,

Александр Никитич Задиранов   12.04.2023 08:18   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.