Ничего взамен...
Покой - прощенье всех грехов.
И душу больше не корежит
От нарождавшихся стихов.
Я не пишу - угасло пламя...
Но что - то там, в душе болит
И порождает сожаление,
Что пепелище не горит...
(Н. Кучковская. Я потеряла вдохновение.
22.12.11. Мысли в метро)
Случилось недоразуменье,
Как худшее из всех грехов:
Я потеряла вдохновение
И больше не пишу стихов.
Кому-то не понятно, может,
Но приговор Судьбы таков:
Меня не жмёт и не корёжит
От нарождавшихся стихов.
Не тормошит и не колбасит,
Не рвёт на части, не мутит,
Не проклинает, не дубасит,
Не злит, не жжёт, не материт.
Ни ветром надо мной не свищет,
Ни притупляет, словно яд,
Смотрю и вижу пепелище
Своих стихов, что не горят.
И душу гложет сожаленье
Укором мёртвым и живым,
Что всё, что было вдохновением, -
Обыкновенный сизый дым.
***
Свидетельство о публикации №120112109307
Абишев-Чуйский Игорь Викторович 20.03.2021 11:16 Заявить о нарушении
С уважением,
Александр Никитич Задиранов 21.03.2021 14:35 Заявить о нарушении
АЗЪ ПОЭТ
Где трупы, там стервятники кругами
Восьмёрки чертят, черти злых небес,
Спешит Беда у ней под сапогами -
Печатным слогом вечный интерес:
Тревог, забот и маяние души,
Застывшей у невидимой межи...
Границ истёртых робким вдохновеньем.
Не раз так было, будет, что с того,
В развёрстых безднах снов застелят дно.
Где вечность, присно, проклята мгновеньем.
Там тайный смысл, не суть его искать,
А как найдёшь ни радости, ни боли.
Ты сам себе судья, палач и тать,
Вот и решай в какой ты ныне роли.
Вновь отражение не приемлет свет,
И зе'ркала не вычурный багет -
Проём двери, что в мир пустых иллюзий...
Ты снова там и всё предрешено,
Ты лжёшь себе и так же лжёт стекло,
Как веки сам ты, злобно, створы сузив.
Сквозь тот кордон шагает караван
Усталых будней по пескам забвений...
Погребены колодцы откровений,
И за барханом, вновь штормит бархан.
Я там постился сорок дней с Тобой,
Пророк не нужный и как Ты немой,
Весь мир постыл разрушенный и чуждый.
Пески хранили мудрость и покой,
И Месяц чашей прям над головой
Лил млечный путь всклокоченный и вьюжный.
В периметрах убогих плоскостей,
Углов и стен линованых в полоску.
Избитым эхом мнутся отголоски
Стихов, мечтаний и пустых страстей...
Мой Бог устал, Он ныне глух и слеп,
И так же нем, а небо тёмный склеп...
И чётками перебирая звёзды...
Он мнит в нирване, там где Дух парит,
Плывёт стихом божественный санскрит
И звездопадом строки льются слёзно.
Прости, мой Ангел, этот стих лишь вскрик,
Той птицы Феникс, что не вила гнёзда.
Наверно рано, но пока не поздно:
Встав на крыло, покинуть материк...
Лететь, лететь, настигнув горизонт,
Куда за край разлит Эвксинский Понт,
Где смерть застыла в ожидании чуда...
Где Василиск, лакая, небо пьёт
И Алканост опять прочит исход,
Сквозь океан не вспахтанный Гарудой.
Мой Ангел вспомни: Чей ты будешь Сын?
Презрен Отцом и, как и я один -
Пустынь скиталец, мой немой попутчик.
Тот Прометей, что вечно тьмой гоним,
Сто раз убитый, павший нефилим,
Небес изгнаник, солнца чистый лучик?
Как стрелы - строки пущены в полёт,
С колчана строф и ни одной нет мимо.
В рассвет, в закат в сгоревший небосвод,
Что крутит вечно многорукий Шива.
Мне всё понятно: миром правит страх,
За секс и деньги в "тронутых" умах,
Удел, и доля, рок - лишь только случай...
Жить в мире этом, (быть в иных мирах),
Где что из сердца, стынет на устах,
А с уст слетая, корчится в падучей.
Поверь, мой Ангел, порождают страх -
Библейский Яхве, Саваоф, Аллах,
Один в трёх лицах - Спасу не попустит.
Мусоля требник на помин души,
Меж них, окстись, спасенья не ищи.
Прости, помилуй Господи Иисусе...
И жизнь, и смерть - обман, атракцион,
Вот твой билет хватай пока всё даром.
Кипит бульон наваром хромосом,
Мешает суп половником Сансара.
Где ад и рай приправа для глупцов,
Концы начал, в началах всех концов -
Игра богов, а мы лишь прикуп в сваре.
Вот обналичив ставки на кону:
Опять стихи ни сердцу, ни уму,
Не ново то и снова всё, как встари.
А ты один из них, кто сам не свой.
Хранитель бреда, снов пустых наперсник.
Грядет потоп, ты наречённый Ной,
На страшный суд небес последний вестник.
Льют Дракониды слёзы долгий век, -
Сезон дождей переходящий в снег.
По целине пешком бредёт Предвечный...
Ты, как и я из слова, и воды,
Растает снег и смоет все следы,
За тем, Кем был ты зря очеловечен.
В Начале было Слово... Слово? Нет...
Его несущий - Сущий, - Азъ Поэт!
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский
10 03 21
Абишев-Чуйский Игорь Викторович 22.03.2021 10:13 Заявить о нарушении