Через семьдесят лет в подземке

                «Я б хотел словом так дорожить,
                Чтоб, когда своё отсвечу,
                Через много лет опять ожить
                В блеске чьих-то глаз…»
                Павел Коган


Через семьдесят лет в подземке
мегаполиса (ты не знаешь
это слово  - теперь твой город
стал огромным, как три планеты)
всё же встретились мы глазами
в темноте, что несется мимо,
в суете, что нудит и стонет,
всё же встретились мы глазами.

Через семьдесят лет в подземке
я читаю твое посланье,
зарифмованное весною,
расшифрованное под снегом;
листопадом и звездопадом
обрамленное и – живое –
я читаю твое признанье
в той любви, о которой спорят
миллионы земных поэтов
на пяти островах огромных
до сих пор – с сотворенья мира;
В той любви, до которой – пропасть
и мостов не построит время,
и поэтому не отыщут
след ее на моей планете.

Я читаю твое посланье,
и дышу за тебя Москвою,
и ищу для тебя ответа
среди звезд, что еще не пали.
Я читаю твое смятенье,
одиночество и прощанье,
ожиданье и предсказанье.
Я читаю твое посланье
к небесам, что бросают звезды,
и к земле, что не верит птицам,
вглубь горящей в себе Вселенной –
гимн грозе, что разбила крылья
о шершавый древесный корень,
плач о небе и жажду моря.

Я читаю твое посланье –
на прощание перед боем
ты его попросил оставить
для меня, чтоб твоей звездою
озарился мой путь в подземке
мегаполиса, чтобы ожил
в фотографии довоенной
взгляд твой, до сей поры печальный
в ожидании этой встречи.
Стань звездой, отразившись в блеске
слёз моих о твоем рассвете.

Через семьдесят лет – случайно –
неслучайно – закономерно –
в час, написанный на скрижалях,
в точке плавного поворота
под бульварами, площадями,
под мостами твоей столицы,
под моею звездой печальной –
всё же встретились мы глазами.