Знающий силу слов...

Знающий силу слов…
(репетируя Маяковского)

Пусто в зале.
          Идет репетиция.
Аккуратный медленный Поиск.
Что там,
   за звуками притаилось?
Tet-a-tet режиссер
          и актер
             статный, рослый….
Разминаем текст Маяковского,
Ну, ты, знаешь-
         рубаха-парень-
Кепка, кофта цвета orange ,
               замашки матросские,
Души размах,
      приблизительно в пол-планеты…
Цвета  сердитых бушлатов питерских,
Площадей шинельных,
            подворотен ситцевых…
Петроградских труб водосточных голос…
Пятерня- с кирпич-
         зачесывает упрямо волосы….

Зала пространство-
         легких объем,
              кашель пауз прокуренных…
Гул сапог отчеканивает солдат,
           маршируя на фоне,гам,
Свист шпаны, причет бабы,
            под аркой двора
                обдуренной…
Там -гуляют,
        а тут – дыхание
            насторороженным
                тихим стоном
                тревожно сифонит  нам…
Брезжит  тусклый рассвет,
                лезет,
                рамами стиснутый…
Плечей квадраты
        в бессилии кинуты
                в серых бумаг ворох,
                подписаны, вроде, знакомым именем…
В комнате темной 
           на стол,
               что чуть виден, письменный…

Спит поэт,
    натянув простынёй  на уши
                ночные сомнения
Гвалт   за стенкой.. возня, разговор,
                хоровое пение…
Бутерброд бы какой,
          чаю горячего
                гению…
Сон под ресниц завесой
                акварельно-вуалевый..
В ладони кирпичной след
             томный
               тонких пальчиков маленьких..
Губ беспомощность
          стиснута
               волевой челюстью…
Клекот в клетке груди,
           чужою  зажат
                нечестностью...
В скул капкане
       язык прилип вкусом –Ли-ле-чка!
Истекает скрипка,
            капает
                строчкой нервною...
Вылили!
   Вы ли?
       Выли, Ли…
         -Нету спички ли?

Опрокинутые пюпитры  сломанных крыльев
                хранят там След,
Иногда вынося влюбленным на улицу
                в выдохе флейт…
Вот тебе плед,
     нежный измученный лирик
                в своем саркофаге строф,
Уткнувшись
    в скомканные свои вуали,
                спи в лабиринтах снов…
Эхом в груди, голове
           отзывается
                в боль воплощенная Быль
Оседая в кулисах тьмы,
             серебристая кружит пыль…
И помяв меж колен
            реквизит незатейливый-кепку,
Мы бредем по Проспекту к метро...
                и оставлен зонт…

-Слушай, ну его,
           правда!
               Зачем тебе это?
Строчкой за строчкой
                ступать по следам
                ТАК ушедших поэтов?
Все же известно
           затерто до дыр,
                и на полках в библиотеках уже давно…
Сотни раз напечатано,
         скурпулезно просчитано
                и в анналы сдано?
-Понимаешь, Володя…
         там, между двумя катренами…
                А ты точно против?
Хрупкое сердце
    предательством сломано
           и циничным расчетом игр…
Они убирают лестницу…
          больше не прыгнет тигр,
Оставивший нам
        серебристую пыль в кулисах
 Знающий ...
 (О, как мучительно знающий!)
Претворяющий в Шаг под Знаменем

     Сотворяющую

            Силу
               Слов!