Белой пудрой припушила
Ветки сирые метель...
От мороза их укрыла,
Постелила всем постель...
На сезон, седой и властный,
В серебристых сих тонах,
Уложила спать ушастых
В теплых, царственных мехах.
Ни души в лесу не видно,
Тишь сковала пустоту...
Но лисе теперь обидно:
" С кем играть в свою игру?
Как хитрить? И где добыча?
Где косой? Пойду искать..."
Носом в снег по следу тыча,
Побежала догонять...
***
Ночь светла. Свежо в округе.
Белоснежная Земля...
Во вселенской центрифуге,
На исходе ноября...
21.11.2020
На исходе ноября...
© Copyright: Клариэта Ажардо, 2020
Свидетельство о публикации №120112107876
Свидетельство о публикации №120112107876
Рецензии