Он не хотел навязываться, лгать.
Он превращал обыденное в сказку.
Он призывал сердцами созерцать,
А не менять обманчивые маски.
Он ждал с небес обещанных дождей,
Купался в позолоте тротуаров.
Свободный и доверчивый. Ничей.
Как Дон Кихот из кинофильмов старых.
Он прятал на пустынных чердаках
Тоску и память, смешанную с пеплом.
Скользил по крышам в рваных башмаках,
Смотрел на звёзды, бледные кометы.
Выменивая счастье на любовь,
Кружил в потоке солнечных затмений.
Живой? Бесплотный? Это ли не Бог?
Парящий, настоящий. В самом деле...
Он
© Copyright: Яна Моркус, 2020
Свидетельство о публикации №120112107825
Свидетельство о публикации №120112107825
Рецензии