Не я ль, искатель ручки вялой,
колено гравием красню?
Садовник нищий и развязный,
чего ищу, к чему клоню?
И если вышла, то куда я
всё ж вышла? Май, а грязь прочна.
Я вышла в пустошь захуданья
и в ней прочла, что жизнь прошла.
Белла Ахмадулина, «Сад»
Как нищий безобразно грязный,
как маразматик во хмелю,
как заболевшая проказой
глаза печалью я красню.
Искатель вечного блаженства,
всегда в слезах, как в кружевах,
венец терновый совершенства
несу, как шоры на глазах.
А жизнь проходит где-то рядом…
Я в захуданьи, я в глуши.
И ипохондрия, как градом,
побила лепестки души.
Десятки лет живу во сне я,
развязно дни свои черню,
и всё же не уразумею
чего ищу, к чему клоню?
И если я пишу, то что же?
И где предел моей тоски?
Скудеет с каждым днём, похоже,
сад поэтической строки.
К чему клоню?
© Copyright: Дмитрий Васильевич Фролов, 2020
Свидетельство о публикации №120112107010
Свидетельство о публикации №120112107010
Рецензии