Осень года високосного
Беды, Боже, отошли.
У листа, мой друг опросного
Крылья выросли. Зари
Не казнить тьме безалаберной,
От которой только бред.
Плоти, ветхостью ослабленной,
Бог дарует высший Свет.
21 ноября 2020г.
Свидетельство о публикации №120112106131