Поэт
Тусклый свет свечи мерцает,
И перо всю ночь летает
Принимает строчки белый лист,
Муза шепчет что то в ухо,
Блеск в глазах и в горле сухо,
А в Душе звучит безмолвный свист.
Над столом склонился низко,
Ведь сюжет к концу уж близко,
То, над чем трудился много лет.
Губы шепчут, дрожь в ладонях,
Мысли мчатся словно кони,
Но счастливым мнит себя поэт.
Время со свечою тает...
Ну а он не замечает...
Жизнь проходит, словно бы во сне.
Он влюблен в свое творенье,
С каждым словом воскрешенье.
Да, творит и, может, не в себе.
Слезы капают, смеется...
Зачеркнет, снова возьмется
И пропущен завтрак и обед,
Оживают под рукою,
Любят, мстят его герои,
Оставляя в сердце нашем след.
"Эх, чудак" - считают люди.
Все равно писать он будет,
В свою музу верит до конца,
В восхищении шедевром.
Здесь не место слабым нервам,
Мы его запомним навсегда!
© Copyright: Николай Лужков 2, 2020
Свидетельство о публикации №120112105866
Свидетельство о публикации №120112105866
Рецензии