Наступают холода,
Скот запирают в стойла.
Мой взгляд устремлён в никуда,
Глушу дешёвое пойло.
Упал птенец из гнезда,
Сломал оперённые крылья.
«Не будет зимы, господа!»
Салфеткой лишь трупик накрыл я.
Стол стоит на краю угла,
Корзинка на нём из засохшей соломы.
В ней лежит хлеб — всему голова.
Тупая лишь боль, как насмешка истомы.
Убогие эти слова,
Я как-то сказал по пьяни,
Выйдя из очередной комы.
От горькой той жидкой дряни.
С которой теперь мы знакомы.
2020
Наступают холода
© Copyright: Георгий Максимский 2, 2020
Свидетельство о публикации №120112101030
Свидетельство о публикации №120112101030
Рецензии