Мост затаился каменной куницей
И кельнер сделал шаг, другой,
Как выступил коньяк на встречу лицам
Смешался с кровью став эссенцией былой.
Фата-Моргана или правды клок таит,
Цвет балок и их брызги кульминаций
Остатки лучей солнца бьются о гранит
Асфальт потрескался, как черепаший панцирь.
Движение вперед рождало хрипы явно,
А с каждым метром превращало в стоны
И небо богравело, опускаясь плавно
Несметно обнажая сущность над водою.
Ныряя в лимбо будто ловец страстных снов,
Но под ступнями мост железный, как рудник.
Окутался творец и воспитал беляный холст
И дав ей имя - " Крик " , манящий крик...
2020 ноябрь
Крик
© Copyright: Антон Богомоловский, 2020
Свидетельство о публикации №120112110193
Свидетельство о публикации №120112110193
Рецензии
