Завидую птицам, поющим весной по прилёту.
И, тем кто не знает цены своим связкам и высоким полётам.
Как долго приходят, как быстро уходят победы.
За ними придёт пустота, а за ней, и нежданные беды.
Я силу свою соберу по крупицам, я встану!
Как руки трясутся!
Противную дрожь по карманам.
Стою перед правдой лицом в ледяной тишине, –
Мой голос не станет как прежде.
Мой голос пропащей – оскомина мне.
Пропащий мой голос – не голос, а скрип в микрофоне.
Я слышу все звуки, но в лёгких дыхание тонет.
Из горла выходит то шепот, то скрежет;
Пропащий мой голос не помнит себя,
Уходит,
Уходит,
Уходит…
Пропащий мой голос
© Copyright: Виктор Карабанов, 2020
Свидетельство о публикации №120112008574
Свидетельство о публикации №120112008574
Рецензии