Потомкам

Могилы поросли крапивою
Тропинки поросли трактирами,
Венками белый сплин над нивами
Смыкается в груди разрывами.

Нас помнят, пока мы живёхоньки.
Нас знают, пока дни ликёрные.
В нас верят, пока мы целёхоньки.
Забудут! Дни настанут чёрные.

Накроют тело пепла саваном,
Накормят деток белым сахаром,
И скажут “было напророчено”,
И крест воткнут в души обочину.

И неужели это я буду?
Лежать в гробу и гнить насквозь трупом?
И неужели это мне – яма?
Ограда мне в агристых бурьянах?

Зачем мне этот клок земли всуе?
Зачем мне памятник, и вы, судьи?
Зачем моим костям венки, туи?
Ведь не меняет это всё сути.

Гранита камни не спасут душу,
Не возродят воспоминаний кружев,
Если при жизни не был ты дюжим,
Если жил так, что ты был ненужным.

Развейте по миру моё тело.
Рассейте прах, пустите по ветру.
Меня не надо помнить, лишь дело,
Которому был предан и верен.

Поступки, делают что жизнь цельной,
Поступки, что вершат цель, рвя цепи,
Не важно, был ли я на прицеле
У фотокамер или у цевья.

Мне будет стыдно умирать, зная,
Что из-за кладбищ лес необитаем,
Что будут люди приходить с грузом
Своих проблем и набивать пузо,

Своих забот и забивать глотки
За упокой души и рвать голос.
Не нужно этого, потомки.
Пусть лучше в поле колосит колос,

Пусть лучше звонкие поют птицы,
Растут берёзы, ели и гряды
Домов и улиц для живых лиц, а
Мне после смерти места не надо.

Оставьте место для меня в книгах,
Что будут жить на книжных на полках,
Передаваться смыслом по миру,
И оставаться в главах для толку.

08.06.2020