Не оригинал

Мой добрый знакомый однажды обидчивым стал,
Когда я сказал ему: “Друг, ты не оригинал”.
И скрытая злоба таилась в закладках души:
“Я оригинал! И с меня хоть картины пиши!”

Обидчивость детская вылилась мне в неприязнь:
Смеялся со всеми, когда норовил я упасть,
Забылись слова, но обида текла чрез года:
Когда был в беде, он мне даже руки не подал.

Я вспомнил тот день и деревьев качавшихся звук,
Я вспомнил то чувство, ведёт что к мурашкам плеч, рук.
Меня осенило тогда, что я – копия, брак,
И каждый мой спутник и друг, каждый встречный мой враг.

Хотел поделиться я этим с ближайшим, о ком
Пишу я свой стих, и в итоге, он стал мне врагом.
И будут враги среди вас, если не объяснить,
Откуда идёт же умозаключения нить.

Вы все рождены и живёте в природе, друзья
Среди неподвижных домов, среди гор, полей, ям.
Кто в горы пойдёт, скорей будет вынослив и смел,
Кто выйдет в поля, тот широкий пропашет надел.

Кто тянется к лесу, скрываться умеет во мхах,
Кто в городе плотном, тот вечно в рабочих делах,
Кто близок ко храму, вернее помолится в срок,
Кто ближе к вину, тот скорее плюёт в потолок.

Каков выбираем без знанья и с знаньем путь в мир,
Такие читаем мы книги, кружаем людьми.
В какие поверим мечты, как сложны ли, просты
Ни были б они, мы творим, всё терпя страх и стыд.

Мы терпим свой страх, если есть в тех оружье в словах,
Кого уважаем и ценим, боимся во снах.
Мы чувствуем стыд, если сделали что-то не так
Иль терпим свой крах. Но откуда берётся мечта?

Мечта, что ведёт к полю брани отважных ребят,
Мечта, что рождает заводы, неся жизнь и яд,
Мечта, что врастает корнями, сжигая умы,
Мечта что заводит в могилу, спасая весь мир?

Мечта неизбежна, мы все для чего-то живём,
Не в смысле, что это судьба и что чей-то закон,
Нет, смысл лишь в том, что без цели хоть мирный, хоть рать,
Хоть белый, хоть чёрный начнут изнутри умирать.

Наш взгляд, слух и запах, тактильные чувства и вкус
Ловили сигналы, их мозг принимал наизусть.
Он всё наделял здесь той сутью, на чём он завис,
И тело он двигал командой исполнить каприз.

Что было удачей, то двигало сильно вперёд,
Что было с отдачею вредной, то стало не в счёт.
Так крепло у нас отвращенье и рвенье к делам,
Поэтому путь свой твой мир для тебя выстилал,

Живя неосознанно в муках, блуждая, крепясь,
Ловя на себе чей-то взгляд, нерушимую связь
С тем делом, что легче всего получалось. Готов!
Ты в запахах таял? Теперь ты – торговец цветов.

В хорунжии рвался? Теперь ты с оружием, брат.
Воспринял всем сердцем ты рок? А теперь музыкант.
Понятное дело, за этим стоит срок труда,
Но, если понравилось, в дело открыты врата.

Из связей и ссылок все схемы, идеи, ходы,
Но их сочетанья дают нам секрета плоды:
Кому-то лихие, кому золотые несут,
И мы их даём всем, и каждый готовит нам суд.

Кого-то ждёт слава, кого-то ждёт плаха, скандал.
У жизни идеи бывает никчёмный финал,
Не лучше, чем жизни людской, кто - на лесоповал
За то лишь, что слышал и видел, и вслух рассказал.

Вот думаю, это творенье отправлю я к вам,
А вы, кто-нибудь, придерётся к значеньям в словах,
И кто-то замолвит, что режет мой стих чей-то слух,
Но вот в чём беда, в нём не смысл лишь – стремление, дух.

В нём радость и горе от чувства, что ощутил свет,
И миг озарения, глубокий оставивший след,
Но самую малость я всё ж затаил, не сказал,
Всего есть исток – а исток в чём-то – оригинал

24.05.2020