Дорога

Возможно, я прожил последний свой день.
Сотни иных людей думает также;
Миллионы трупов живых без идей
Спят в домах многоэтажных.

Запомни меня! Моё эго кричит.
Чем же я лучше других и отличен?
Скоро меня можно уложить в чип,
Но только вот нужен опричник?

Старые стены коробок машин
Мчатся в потоке времени-места,
Мы от себя на работу ль бежим?
Мне доподлинно неизвестно.

Я умирал уже тысячи раз
Тысячи мыслей рек в омуте жизни.
Может, поэтому жив в сей я час,
Сгорая в огне озоляющей тризны?

Всё есть движенье. Пристёгнутый мчусь.
Мимо меня мчит куда-то двухсотый.
Я представляю, как мигом ложусь –
Лёгких взрываются соты.

Был человек. Полсекунды – и нет.
Ждёт его дома жена и ребёнок.
Чёрная ткань, окровавленный след –
Даже не вспомнит потомок.

Мне говорят, братка, мол, не сгущай,
Ты – сытый же и умиротворённый
Должен быть. Только вот не защищай
Провод души оголённой.

Током проносится мысли пучок:
Сколько уносит дорога бесславно
Тех, кто способен был поменять счёт
Смертный под тень от дубравы?

Вот она, плата за скорбный удел,
Вот она, плата за глупость, безвольность!
Мирно покоятся груды из тел,
И наша с вами покорность.

02.08.2020