В осеннем парке пахнет прелью,
Пожухлой мокрою листвой…
Но под дождливою капелью
Мы не торопимся с тобой…
Бредём, вдыхая влажный воздух,
Как смерти Лета аромат…
И листья жёлтые, как звёзды,
Летят вперёд, летят назад!..
Их дождь сбивает с веток мокрых,
Чтобы страдали, как и мы…
Что, на ветру сыром продрогши,
Горды обидой и «немы»!..
Горды обидой...
© Copyright: Пушкина Галина, 2020
Свидетельство о публикации №120112000694
Свидетельство о публикации №120112000694
Рецензии