Лишь пуле все равно, чужой ты или свой,
Стезя ее довольно коротка,
Есть двести двадцать семь причин закончить бой,
Не у земли замасленной в руках.
А где-то наверху, у самой головы,
Пульсирует желание - дышать,
Там прямо ходит смерть, но повернуть увы,
Намерена та пуля помешать.
Солдаты, как снаряд - по вектору пути,
Не отступить, ни духом покривить,
Есть двести двадцать семь причин вперед идти,
И тысячи таких же, чтобы жить.
Замасленная грязь цепляет сапоги,
Так держит и не хочет отпускать,
Там позади приказ, а впереди враги,
Какую смерть сегодня выбирать...
Приказ 227
© Copyright: Максс Абрамов, 2020
Свидетельство о публикации №120112002091
Свидетельство о публикации №120112002091
Рецензии
