/вальс/
Я стою посреди старой маленькой площади. Вечер.
В перекрестьи проулков, дорог и моих тупиков,
И постройки надвинулись – так неожиданна встреча,
И следят, вскинув брови цветных и простых козырьков.
Мне не больно, не стыдно, не жалко и не одиноко,
Оттого, что иду, а они, как и прежде, стоят,
Видно так повелел мне Господь до какого-то срока,
Быть судимой у тех, кто привык ни за что осуждать.
Старый город оплыл, поседел, погрузился в глубины,
Многослойности крытых бетоном и плиткой дорог,
И мосты ещё круче согнули облезшие спины,
Но меня всё ж пускают на свой обветшалый порог.
Заблудиться бы здесь, зарыдать и остаться бы в прошлом,
Где наш тополь как нерв разветвился над ветхим окном,
Но слетает посланием лист на плечо осторожно,
Надо, надо идти, ну а это остаться должно.
Ностальгия
© Copyright: Людмила Зубарева Эсса, 2020
Свидетельство о публикации №120111909541
Свидетельство о публикации №120111909541
Рецензии