Смешная жизнь

Мне надоела жизнь без денег, и я решил умереть здоровым, цветущим, высоким, красивым, в расцвете лет, будучи женатым. Решил, но как это осуществить? И я стал при¬сматриваться к смерти с разных сторон. Повеситься?– слишком болезненно и труп будет обезображен. Выпрыгнуть с большой высоты?– за время полёта воспоминания задавят. Застрелиться? – вдруг промажу и стану калекой.
Утопиться? – минуты три воду глотать. Лечь под поезд? – мужества не хватает ждать наезда. В общем здоровому человеку умирать больно. Что же делать?. Иду, думаю, при¬кидываю, какой смертью умереть. Перед глазами «Привоз», людей туча. Старые, молодые, толстые, горбатые, яркие, седые, грязные, потные. Глаза у всех жадные. Вот с кем под одной крышей жить приходится? Удивляюсь я и бреду в средину, между рядов. Захотелось перед концом насмотреться, чем народ торгует. Лето в разгаре. Август. А на прилавках, как назло, фрукты и овощи всех цветов радуги. Торговки всё пробовать дают. Абрикос съел, сочный, сладко во рту стало. Смородинкой разбавил вкус. Персиком – продлил удовольствие. Итак, от прилавка к прилавку витаминами пополнил свой организм. Жизнь изнутри по иному мыслить стала. Стал я за жизнью окружающих наблюдать. Оказывается, торговый люд друг над другом измывается. Не всем свой товар пробовать дают. Горбатым сами через прилавок подносят, и всё к горбу прикоснуться норовят, денег прибавится. Старухам, скрепя сердце, не отказывают, то ли старости боятся, то ли ещё чего… Бродяг гонят и всю страсть не¬удовольствия торговлей на них сгоняют, в брани этакой… Пошёл вон, пошла... образина позорная. Прибью, задушу.
Пошёл в мясной ряд и через полчаса почувствовал себя сытым. Сало копчёное, солёное. Буженина, окорок, колбаса свиная, говяжья, смешанная, куриная, – напробовался, желудок сыт. А впереди ещё–творог, брынза: овечья, коровья, козья, смешанная; молоко, ряженка, сметана, сливки, масло. Если читатель голоден, могу продолжить ассортимент ореховый, медовый, овощной и т.п. При таком изобилии, я, пожалуй, передумаю умирать, думаю я, охотясь глазами поверх голов окружающих. Мне лень о чём-то думать, сравнивать, анализировать. И я решаю умереть от переедания.
Пробую сыр. Перехожу к мёду. Цветочный, липовый, предлагают жёны пасечников. Отведайте.
Сладкий, целебный. Натуральный. Это уже лишняя информация. Значит, у остальных искусственный? – делаю вывод я. Моя статная фигура зажигает овощной ряд. Помидоры, огурцы, перец, синие, картофель, грибы, капуста, лук. Овощи сияют разноцветностью красок, и я пробую, пробую, пробую.
Всё, не могу двигаться, а впереди – рыбный ряд. Икра красная, чёрная, севрюга, палтус копчёный.
Сельдь: дунайская, атлантическая, иваси, ставрида жирная, копчёная, вяленая. Креветки. Ус от черноморской креветки, неудачно очищенной мной, попадает мне в трахею, и нача¬лось. Меня рвало, и я травил: на прилавок, товарок, случайных прохожих, и в этом можно было пронаблюдать всю палитру сегодняшней «кухни» рынка «Привоз». Мясо, колбасы, рыбу, овощи, мед, молочные смеси, фрукты.
Сама действительность или случайность не позволила мне умереть сегодня от обжорства. Приду завтра и закончу историю со смертью. Пока.