Юнец в этом доме становится старым,
Тут очень много старых вещей,
Тут хранятся порванные струны гитары,
И чёрно-белые фото друзей.
Весь этот бред, туманный как небо.
Бред это знать правду, когда везде ложь...
Юнец ходит по дому сле;по,
Пытаясь скрывать в ногах дрожь.
Холст на стене цветом в ночь,
И по коридору томным шагом,
Он идёт молитву читая от порч,
Заливаясь душевным ядом.
___
В его голове полно бреда,
Очень много ненужных вещей.
А зимой он накроется пледом ,
Из своих же тонких костей
Весь этот бред
© Copyright: Михаил Орбитальный, 2020
Свидетельство о публикации №120111904079
Свидетельство о публикации №120111904079
Рецензии